... d'outro toucinho-do-céu ...

... um dia falarei aos deuses. direi que cabe aos homens o prazer de não saber o que deve ser bom. ou não falarei a ninguém, a deuses nenhuns, para não descobrirem o que os homens souberam fazer com o tempo e as coisas simples que lhes foram entregues em jeito de encomenda da salvação das almas. apetecia-me dizer que as coisas simples são tão complexas que se tornam, cada vez mais, inatingíveis num tempo em que queremos sempre a surpresa em detrimento da certeza. talvez seja por isso que os deuses se afastaram dos homens. e dos sabores...

"que é amar senão inventar-se a gente noutros gostos e vontades? perder o sentimento de existir e ser com delícia a condição de outro, com seus erros que nos convencem mais do que a perfeição?"

agustina bessa-luís

toucinho-do-céu ou dos deuses

60 minutos

ingredientes

500 g de açúcar

150 ml de água

125 g de amêndoa moída

20 ovos (gemas)

 2 a 3 g canela

1 cálice de vinho moscatel

receita: num tacho colocar o açúcar com a água e deixar ferver por 3 a 5 minutos. juntar, num recipiente, as gemas, a amêndoa, a canela e o cálice de vinho moscatel. envolver tudo muito bem. juntar, em fio, a calda de açúcar. untar uma forma (tipo tarte) e passar por açúcar (deve criar uma "generosa" camada de açúcar ao passar na forma). levar a cozer ao forno (pré-aquecido) primeiro a 220 graus na parte inferior do forno e depois reduzir para 200 graus recolocando no centro do forno. deixar arrefecer e desenformar com cuidado.

... é sempre o tempo e as coisas. do demorado tempo das coisas. ou das coisas a mais ou a menos num tempo que já foi. os deuses são imunes a isso. serão sempre deuses. o mesmo não se passa com os sabores. ou a dedicação. ou a forma de fazer as coisas. é desta cozinha que já não temos. temos outra. de coisas e mais coisas em desconstrução porque as construídas já estão feitas. por outros. aqueles que não tendo tantas coisas tinham mais tempo. esperar um sabor é um direito dos deuses. nosso, nem tanto. ou algo a que nos fomos negando. é simples isto. mesmo que não sejamos capazes de o ver. conseguem os deuses ver por nós. e ainda bem...

... de um livro retrato ...

... adiei. a escolha. nunca é fácil. mais quando o desafio é imenso. criei este espaço com esse objectivo. dar sabor aos livros que li. é um desafio impossível. e adiei por isso mesmo. pela impossibilidade. ou pelo desvario. ou pela dificuldade da escolha. andei em roda. de roda. a pairar. a atrasar a aventura. mas um dia tinha que correr o risco. a escolha apareceu como óbvia. pela imensa paixão que tenho pelo autor. e por este pequeno texto tantas vezes esquecido no seu teatro maior. uma obra que se lê em poucos minutos. mas absolutamente brilhante. imensa. densa. que atravessamos com ele. ele que escreve. ele que descreve. ele, beckett, só podia. só ele podia escrever assim. e dar sabor a isto. como? impossível dar sabor a palavras assim:

..."não mais possível a não ser enquanto quimera. não mais sustentável. ela e o resto. nada mais a fazer senão fechar os olhos de uma vez por todas e vê-la. a ela e ao resto. fechá-los em definitivo e vê-la moribunda. sem eclipses. na cabana. no circo de pedras. nos campos. no nevoeiro. diante do túmulo. e de volta. de uma vez por todas. tudo. a morte. ficar livre. passar adiante. à quimera seguinte. fechar para sempre o olhar sujo da carne. o que é que a impede? atenção."...

mal visto, mal dito, samuel beckett

pato em nevoeiro

1 hora

ingredientes (2px)

peito de pato

laranjas

mel

arroz

alho

amêndoa laminada

maçã

feijão verde

cebola pequena

azeite

sal

pimenta

salsa

receita para o pato: compre um pato fresco. peça para separar os peitos sem osso e deixe ficar a pele. lave muito bem e limpe. retire gordura em excesso. tempere com sal e limão. reserve. esprema o sumo de uma laranja num recipiente e junte uma colher de mel. pré-aqueça o forno a 220º. num tacho de barro deite um fio de azeite e leve o pato ao forno. deixe estar a 220º por cinco minutos. deite em cima do peito do pato o sumo da laranja com o mel e deixe terminar por mais vinte minutos (depende do tamanho do peito e da qualidade do forno). no final aumente a temperatura para tostar a pele. não vire. 

receita para o puré de maçã: coza duas ou três maçãs em água a ferver até quase se desfazerem. retire da água e esmague com um garfo. junte um pedaço pequeno de margarina e duas colheres de leite. junte uma pitada de sal fino. junto uma pitada pequena de canela. se precisar de engrossar junte uma colher de chá de farinha peneirada e mexa muito bem. 

receita para o arroz: frite num fio de azeite umas amêndoas laminadas. quando estiverem alouradas coloque o arroz, um dente de alho e o sal. deixe cozer até ficar seco. 

receita para o feijão verde: desfie o feijão em tiras finas e longas. coza em água com uma rodela de cebola. numa frigideira coloque um fio de azeite e aqueça. retire o feijão verde depois de cozido e saltei juntando uma pitada de salsa fresca.

dica: coloque no prato, decore e sirva quente. deve ser acompanhado por vinho tinto de boa qualidade para reforçar o sabor da carne.

... estive na dúvida. entre o cabrito e pato. para este livro. mas há algo que só seria possível recriar cm o sabor doce e calmo que o pato assim experimentado permitia. é que, como se de um imenso retrato esquecido se pudesse tratar, cada sabor precisava de ser revelado. em contraste. é por isso que este prato será a recriação da viagem que o autor nos convida a fazer. há no esquecimento um sabor amargo. mas doce, também. porque há no esquecimento, sempre, a reserva da memória. o que fica preso a nós. na pelo, no correr dos dias. naquele sabor que nos recorda um momento concreto já vivido. esta experiência, a primeira, tinha que ser essa viagem. só assim fazia sentido ter feito nascer este espaço. uma viagem ao livro. para ser discutido. falado, em conversa, à mesa. enquanto os sabores se revelam. tal como as palavras de beckett. e ficam, gravadas em forma de memória. nossa. para experimentar. e ler. e conversar. está feito.

... provar o sabor da terra ...

... das poucas coisas que sempre me fizeram falta foi da ideia da mesa como espaço para uma tertúlia de ideias. cresci com isso. os meus pais sempre trocaram ideias entre si. sempre vi, a casa deles, cheia de conversas. umas políticas. outras filosóficas. outras daquelas sem solução mas eternas na razão e na lógica. e cresci com essa ideia. que as conversas seriam todas assim. sobre as coisas que movem o mundo. percebi, para minha tristeza ainda presente e constante, que muitas vezes, se resumem a falar dos outros. e eu, sentado em silêncio quando assim é, olho para a mesa e para o que nela repousa. percebi que isso era a única coisa na vida que não sabia fazer. falar dos outros inutilmente. acho e sempre acharei isso. gosto e tenho sempre em mim uma imensa saudade das conversas sobre as coisas do mundo. as coisas sem resposta. as dúvidas e as lógicas. e foi numa dessas conversas que relembrei os peixes. os outros peixes. os que ouviram o sermão.

..."pudera-se fazer problema; onde há mais pescadores e mais modos e traças de pescar, se no mar ou na terra? e é certo que na terra. não quero discorrer por eles, ainda que fora grande consolação para os peixes; baste fazer a comparação com a cana, pois é o instrumento do nosso caso. no mar, pescam as canas, na terra, as varas, (e tanta sorte de varas); pescam as ginetas, pescam as bengalas, pescam os bastões e até os ceptros pescam, e pescam mais que todos, porque pescam cidades e reinos inteiros. pois é possível que, pescando os homens cousas de tanto peso, lhes não trema a mão e o braço?!"...

sermão aos peixes, santo antónio

peixinhos (da horta) revoltados

25 minutos

ingredientes (2 px)

150 gramas de feijão verde

2 ovos

100 gramas de farinha (peneirada)

amêndoa laminada

orégão

alho picado

leite

sal

pimenta

óleo

receita: coza o feijão verde, cortado em fatias finas, até ficar tenro. deixe arrefecer e reserve. num recipiente junte os dois ovos, a farinha e misture até ter um creme espesso. junte um pouco de leite frio se estiver grosso demais. junte uma pitada de sal e pimenta, outra de orégãos e uma de alho picado. misture. junte, no fim, algumas amêndoas laminadas.  misture tudo. com uma colher passe o feijão verde pelo creme e frite em óleo médio até alourar. sirva morno ou frio.

dica: pode juntar um pouco de salsa fresca para um sabor mais intenso.

... foi numa conversa sobre qualquer coisa sobre o mundo que comi, pela primeira vez, os chamados "peixinhos da horta". foi um sabor estranho. sabia-me à dureza da terra. nunca percebi porque assim é. sempre que provo este petisco sinto isso. uma rudeza no sabor que me reporta ao trabalho duro do campo. sou um homem da cidade. não conheço tal coisa. mas este é um sabor único. imaginado. e é parte disso que acho mágico no simples acto de provar uma iguaria. sentimos, imaginados, os saberes e vidas de outros e de outros tempos. e por isso sinto essa necessidade imensa de reinventar estas coisas. talvez com o desejo que venha um bela conversa sobre as coisas por pensar. que a saudade chama. ou simplesmente para poder saber o sabor de coisas não vividas. talvez seja isso. ou nada disto. ou isto tudo...

... para um lanche pausado ...

... um dia fiz o exercício de pensar na memória mais antiga que tinha. passada a primeira que remete para o rosto e aceno da minha avó num momento depois de um almoço, fixei-me na mais nítida. era a hora do chá. sempre que me lembro da minha infância lá está o chá. sempre ao fim de semana. sempre numa sala que para mim ainda parece enorme. e a mesa posta. bonita. com chávenas de serviço inglês e doces. bolos e mais umas compotas coloridas. e umas coisinhas pequeninas onde cada um tinha a sua manteiga para os pães quentinhos que chegavam à mesa. lembro-me que era muito pequeno. naquele tempo, que já não é este nosso, era preciso estar sossegado à mesa. os crescidos diziam quando terminava para ser possível sair da mesa. pedia. era-me concedido. e ia à cozinha. a cozinha estava sempre mais fria que a sala. nunca percebi porque me recordo disto assim. mas no centro, debaixo de uma rede mosquiteira estava um bolo. sempre. pedia uma fatia. era o melhor do lanche. porque as regras estavam quebradas. porque era um sabor livre. e recordo um texto. agora...

"as pessoas deviam ter mais de uma vida ou, pelo menos, uma que pudesse também andar para trás de vez em quando. para corrigir o que saiu mal à primeira, aprender e saborear as poucas horas boas - tal como uma canção que quanto mais se ouve mais se gosta - e, sobretudo, para poder ir primeiro por um lado e depois por outro e depois, sim, seguir o caminho encontrado."...

viver todos os dias cansa, pedro paixão

bolo da boa memória

ingredientes

45 minutos

chá verde (de boa qualidade, em folha)

amêndoa laminada

farinha (3 chávenas)

açúcar (2 chávenas)

leite (1 chávena)

ovos (4)

óleo (3 colheres de sopa)

fermento (1 colher de chá)

margarina

receita: num tacho ferver o leite com o chá. fazer forte. deixar arrefecer. colocar num recipiente para fazer a massa do bolo os ovos inteiros, a farinha, o açúcar, o óleo e o fermento. juntar, frio, o leite com o aroma do chá.  misturar tudo até obter uma massa consistente e fazer bolhas de ar. untar a forma com margarina e polvilhar com farinha. verter a massa colocando no final a amêndoa laminada sobre a massa pronta para ir ao forno. levar ao forno a 200º durante 30 minutos. deixar arrefecer. retirar.

dicas: o leite com o chá deve ferver lentamente e ser feito para ficar com um aroma forte. servir com um chá gelado de frutos vermelhos no tempo quente e com um chá preto no tempo frio. realça o sabor suave do bolo.

... uma vez convenci-me que não sabia ou não tinha jeito para doces. desisti. mas a cozinha tem esse lugar de imaginação. tem a força de nos deixar vencer o medo. e de poder errar e experimentar. de poder voltar-se a viver outra vez. indo por outro lado. e foi o que fiz. estou a redescobrir esse mundo. dos doces. preciso aprender muito neste campo. mas como tudo, começo pelo mais simples. e por querer recuperar o sabor daquele bolo escondido na cozinha. de boa memória. de sabor suave. único. simples. porque nem sempre precisamos, para um lanche de fim de tarde, de um bolo complicado na forma e no sabor. às vezes queremos só aquela fatia roubada que sabe melhor do que qualquer outra. simples. assim. e com chá...